Messaggio del 03-03-2006 alle ore 13:00:33

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penso che le persone leggano sempre meno poesie, scrivendone invece tante e nello scriverle, sottovalutano gli insegnamenti del passato.
la caduta quantitativa e qualitativa di questo splendido mezzo di espressione, è secondo me dovuto ad un "fatto comunicativo": in epoca di multimedialità la poesia è quanto di più monomediatico possibile, ed è ovviamente destinato al declino.

Messaggio del 03-03-2006 alle ore 10:48:56

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La prima volta che mi chiesero cosa volessi fare nella vita, risposi, serio, il muratore.
Veramente volevo dire ‘fabbro’ ma quando l’intervistatrice arrivò al bambino prima di me, quel piccolo bastardo se ne uscì con un bel sorriso e disse, serio, fabbro.
Così ho detto muratore, anche se non volevo farlo, il muratore (ma nemmeno il fabbro).

Qualche anno più tardi me lo chiesero di nuovo e questa volta risposi come si deve, cioè giornalista, come Rory Gillmore. Non so perché dissi così. La notizia fece il giro dei parenti e per qualche anno tutti mi guardarono con occhi diversi. Però a me non interessava scrivere e non mi interessava raccontare i fatti. Non mi interessavano nemmeno i fatti. A dire il vero non mi interessava niente, mai.
Badavo soltanto a nascondermi nei cessi a fumare, perché sono sempre stato uomo di grandi ambizioni.
Ma ‘giornalista’ fu una buona risposta, per uno che va alle medie, e mi lasciarono in pace.

Al liceo, un amico di Smeriglia mi fece leggere dei suoi racconti e io rimasi folgorato: finalmente avevo trovato la risposta perfetta. Un lavoro insolito, difficile, stimabile, irraggiungibile: lo scrittore.
Il mio primo racconto autobiografico parlava di un tizio che si impiccava al lampadario. Dopo averlo scritto, lo rilessi soddisfatto, lo chiusi in un cassetto e cominciai a lamentarmi del sistema editoriale italiano.
Intorno ai vent’anni, però, la risposta perfetta cominciò a suscitare malcelata ilarità. Non perché fosse sbagliata in sé, ma perché, ironia della sorte, tutti continuavano a vedermi meglio come muratore. Chi non rideva, invece, diceva ‘sì, mi avevi già detto di voler fare il giornalista’.
Io mi sentivo profondamente offeso. ‘Ignoranti!’, pensavo, ‘ ma la vedrete! Oh, se la vedrete!’.
Non l’hanno vista.
Come sapete, infatti, non sono riuscito a diventare uno scrittore, a parte qui su Splinder (rumore di gabbiani in sottofondo).

Inoltre, la domanda è cambiata.
Adesso la gente non mi chiede più che cosa vorrei fare nella vita, ma cosa faccio realmente. E io non sono preparato al reale. Voglio dire: che volete che faccia? Niente. Studio, il che andrebbe ancora quasi bene, se solo studiassi medicina o ingegneria, ma non filosofia. Poco tempo fa risolvevo la questione con un trucco, rispondendo ‘sto facendo la seconda laurea’, evitando di precisare che ‘non ho mai conseguito la prima’. L’ho provata un paio di volte e funziona (le persone sembrano ammirate, e ti fanno un sacco di domande su cosa significa questa parola o come si scrive quell’altra. Il che è stupido, io credo, perché se la mia prima laurea fosse stata ingegneria e la seconda chimica, sarei plurilaureato ma comunque ignorante e semi-analfabeta e non saprei rispondere a niente, tranne ‘quale inclinazione deve avere quel tubo affinché l’acqua scorra alla rovescio?’ e ‘qual è la differenza tra credere nel bosone di Higgs e credere in Dio?’), ma poi ho pensato che un uomo non si deve vergognare di essere un fallito. Se non ci fossimo noi falliti (io e Alberto, intendo), infatti, non ci sarebbe nemmeno, che so, un Maurizio Costanzo (può darsi che abbia sbagliato esempio).

La massa è fondamentale e io voglio farne parte, anche se dirlo suona come un transessuale che è fiero di essere transessuale, il che suona come un vaso di fiori che è fiero di essere un vaso di fiori: prima uno è qualcosa e poi, guarda caso, ne va fiero. Quello che voglio dire non è che tutti vanno fieri di essere quello che sono, qualsiasi cosa siano, ma che bisognerebbe essere fieri a priori.
E poi, insomma, non è vero che non so fare niente. Diciamo che non so fare le cose giuste per questo sistema corrotto e occidentale (pare sia diventato un aggettivo dispregiativo):



- sono stato sei volte campione del mondo di Grand Prix 2, anche se per ‘mondo’ bisogna intendere ‘mio salotto’. Ho partecipato al campionato italiano online e sono arrivato terzo, peraltro. È vero che c’erano solo 11 concorrenti, ma non è colpa mia se nessuno conosceva quel sito.



- ho battuto 18-2 un candidato maestro di scacchi, una volta. È vero che è astemio e io gli avevo offerto tre vodka lemon con la scusa che era il mio compleanno ma, nel mio caso, l’alcool migliora il gioco e comunque ho interrotto la sfida nel momento in cui mi ha mangiato un pedone con il suo accendino nero.



- Sono molto paziente. E va bene, non esiste come lavoro. Non ancora, almeno. In un prossimo futuro potrei essere pagato dalla gente per andare a fare la coda agli sportelli o nelle sale d’attesa. Sapete quanti pensionati hanno le gambe in cancrena, oggigiorno?



- Sono alto. Non sto dicendo che sono il miglior alto del mondo. Diciamo che se ci fosse un campionato mondiale di altezza, non arriverei nei primi dieci, questo è sicuro. Però potrei partecipare, un po’ come i nostri atleti alle olimpiadi. Essere preso a calci dai giapponesi e poi dire che in fondo è bello partecipare. Esserci è un’altra cosa. Rispetto a vincere, volevano dire.


Mi fermo qui, perché non vorrei deprimere i lettori elencando tutte le mie buone qualità.
Rimane pur sempre il problema di quella domanda, però. Che cosa faccio nella vita. E la risposta, cioè nulla. Penso comunque che adotterò questa soluzione:

(tra parentesi le parti da omettere)

Tizio: che cosa fai nella vita?
Chinaski: faccio il pilota (di Gran Prix 2)
Tizio: davvero?
Chinaski: eccome.
Tizio: ma dove corri?
Chinaski: in un piccolo campionato (nel mio piccolo computer)
Tizio: Bello, cavoli! Ma che vetture?
Chinaski: monoposto (ma se aggiungi una sedia ci stiamo in due)
Tizio: Wow. E vanno forte?
Chinaski: Abbastanza, sì (360 km/h, ma ti sembra di essere fermo)
Tizio: non me l’aspettavo, davvero. E ti pagano?
Chinaski: insomma (no)
Tizio: be’, complimenti sinceri. Non è che mi prendi in giro?
Chinaski: no (sì)


(nota: saluto tutti i miei amici ingegneri. Ovviamente la battuta su di loro è soltanto retaggio di uno stupido cliché. Un po’ come dire che i filosofi sono dei buoni a nulla.
Ma forse ho sbagliato di nuovo esempio)


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